Quel che resta di Omero

...Una donna quasi divina, certo, ma pur sempre una donna. La quale, d'un bel principe invaghitosi, con lui prende la via del mare, lasciando la casa e l'anziano marito.
Costerà sangue e guerra e diec'anni passati in terra straniera agli Achei la sua fuga. E qualche esametro a un poeta cieco del VIII secolo a. C.
Ma davvero è andata così?

C'è sempre dell'altro.
E la storia di Elena e Paride e Achille e Agamennone e Ettore e Menelao e di tutti gli Achei e di un assedio durato diec'anni sui lidi dell'Anatolia è solo la tarda, scomposta eco d'una storia molto più antica: quella della principessa Europa, rapita dal bianco toro che è Zeus su fenicie spiagge.
Poi, una serie infinita di rapimenti femminei tra Oriente e Occidente da quello discende, e l'Iliade non è appunto che il vago riflesso di uno tra i tanti.
Ma davvero è andata così?

C'è altro, sempre.
I Greci hanno inventato la Storia – sia come genere che come concetto. L'hanno plasmata, attesa, resa possibile.
Infine, l'hanno voluta: quasi, in sfregio al mito.
E tuttavia Erodoto (il primo a scriverne, a tre secoli dall'Iliade) di questo scorge lunga ancora l'ombra: sarà perché è sera. Perciò, delle “grandi e meravigliose gesta” di Elleni e barbari la catena inizia, egli ci informa, ancora con quei rapimenti regali, con quel solcare il mare prima da Oriente verso Occidente, poi da Occidente verso Oriente, in cerca di preda.
Ma davvero è andata così?

C'è altro, ancora.
Tra Omero ed Erodoto, tra mito e storia stanno un naufrago e una flotta ed entrambi. Nel senso che la flotta è la flotta persiana affondata dai Greci a Salamina nel 480 a. C. - scontro decisivo quant'altri mai, necessario alla definizione di ciò che fosse, una volta per tutte, 'greco' e 'barbaro', 'noi' e 'loro', 'Occidente' ed 'Oriente': 'mito' e 'storia', cioè...
Mai più dopo infatti l'Asia tenterà di ripigliarsi la fanciulla sottrattale da Zeus.
E il naufrago?

Il naufrago è Odisseo, partito da Troia e giunto vagando alle estreme propaggini d'Occidente, sull'isola di Ogigia, in un mondo spettrale – quello dell'oblio della dea antica, Calipso.
È naufrago perché ha perso nave e compagni. Ma anche perché se stesso ha perduto: al ciclope Polifemo l'astuzia di dirsi 'Nessuno' è pure anche il segno di un'inconsistenza di sé, d'un reale vuoto d'identità. O forse, della segreta tentazione di non stringerne alcuna, più.
È tutto?

Forse.
Qualcosa di simile accade ancor oggi, poiché da sempre è accaduto.
Non v'è un confine d'Europa, come certo l'hanno altre terre. Si stende, s'allunga, si stira, questa penisola dell'Oriente, verso l'Atlantico, tentando di sfuggire alla presa di chi da sempre la tiene, di chi mai l'avrà perduta.

Ma non avere confini è non essere nulla delle cose che sono.
E non avere un nome è non esser Nessuno.
Che Europa rifugga l'abbraccio di Zeus e si divincoli e tuttavia divincolandosi non speri il ritorno, che sempre guerreggi per dire chi è, che un animo febbrile, inquieto, le sanguini in cuore – questa ormai l'immatura follia d'un Ofelia infelice.

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