Syriana

Domani. Domani, forse – stanotte. Sì, stanotte. Mentre dormite tranquilli, ignari di voi stessi e del mondo. Qualcuno di voi, anzi, neppure dormirà.
Qualcuno starà leggendosi un libro, qualcun'altro sarà al computer. O magari in fabbrica, o in ospedale, o a far dormire i bambini.

Vi fermerete a guardare. Non capirete, ma non avrà importanza.
Non saprete che fare, ma non avrà importanza.
Correrete dai vostri cari, sentirete sirene, boati, vedrete fiamme e fumo e polvere – dietro un pilone che crolla l'ombra di un demonio, nel fumo delle auto impazzite fantasmagoriche figure vi avvinghieranno.

E saranno dragoni e insetti e ratti alati e serpi a rincorrervi – ma correrete veloci lungo i viali della Geenna.
Dei vostri, non tutti li troverete. Qualcuno sarà scomparso, qualcuno non apparirà più.

Ma anche questo non avrà importanza, domani, perché, quando dovrete scappare, non importerà più a nessuno – forse nemmeno a voi.
Non sarete più figli né padri né madri né amici. Pregherete, forse, di non essere neppure voi stessi.
Avrete paura, e rabbia, e ancora paura e ancora più rabbia.

Una mano sfortunata al tavolo verde della Storia.
I vostri figli verranno a galla come pesci morti. E qualche buon'anima li ripescherà con un retino d'ordinanza, come dei tonni.

E se voi, sopravvissuti al domani, dopodomani toccherete un approdo, allora vi sputeranno addosso e vi prenderanno a calci e vi chiederanno ridendo che sapore hanno i vostri bimbi in scatola.

Voi – che ieri insultavate i 'buonisti' invitandoli ad aprire le loro, di case!
Quelli saranno i vostri, di figli – pasturano altrettanto bene il mare?
E – piangete pure, di rabbia o d'orgoglio o di miseria – non avrà importanza, perché avrete perduto.

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